RESIDENCIA EN LA RED

Almario

2012-01-28T04:46:00.000-08:00

La vida nunca es suficiente cuando el pulso del mundo es una paloma en sangres que lucha por vivir. Las certezas van y vienen como vagones de mimbre flaqueando sobre las vías del cielo, y la miel, turbia luz descolorida, es la única riqueza que florece en la penumbra, cuando las horas anuncian tu linaje de cuchillos acumulados.
Saco la correa y azoto al ojo que me esclaviza tras la cerradura. Mirar a través de las tecnologías es lo único que alborota este bosque que me come y anuncia. Hay un millón de secretos aullando en el almario, pero no hay suficiente memoria en el mundo para guardar las promesas que un día se hicieron dos enamorados.

Instante

2012-01-24T23:02:00.000-08:00

Amigo de la soledad

porque entendía sus delirios

Cuando las palabras de fuego

se enfriaban en la boca:

descensos de vértigo

rellanos de melancolía

Te vas

2012-01-17T21:48:00.000-08:00

Te vas.
Ahora no sé qué me hará feliz.
Esta soledad es como el relinchar hambriento
del caballo en su desesperado vuelo sin sombra.
Bajaré las calles empedradas
en busca de tu fiebre abandonada.
Ya sé, me acostumbraré.
Aunque también sé que algo ha cambiado
en el pecho del pájaro herido,
en el maullido de la flora
del cielo de la ciudad.
A veces nos sentimos como animales
abandonados.
Te vas.
Ahora no sé qué me hará feliz.

Lo que vi

2012-01-08T00:49:00.000-08:00

Te vi felina y flor
muñeca suicida
terror de diademas
o archipiélago enterrado en madreselvas
pero sentí tu delirio de lluvia
tu vértigo hembra
tu voz adelgazada
de Gitanilla embaucadora

Kalashnikov

2012-01-07T17:39:00.000-08:00

Me acuesto. Pienso en el nido de promesas que nos hicimos. En el rugir a lo kalashnikov cuando nuestras miradas se juntaban, y en el incienso y la melanina desordenada que emanaba de nuestras emociones, y en la gestión incierta de nuestras risas que nacían de creencias nacientes, muertas, olvidadas.

La cuneta

2011-12-30T11:23:00.000-08:00

Te quiero
Por ti he blandido
ríos de piedra
y anunciado la defunción
de las bibliotecas.
Te quiero
porque de tus ojos nacen
el dolor y la tristeza,
el fulgor de la esmeralda
y el desequilibrio adolescente.
Te quiero en este perímetro
de angustia poética.
Te quiero
y mientras el mundo da vueltas,
nosotros prometemos
despeñarnos
por la cuneta.

2011-12-30T10:25:00.000-08:00

Arde una hoguera de estrellas en mi funeral
cuando el viento anuncia que la flor se va

Fiebre

2011-12-29T09:49:00.000-08:00

Por ahí andaba yo, con las manos frías
y una sensación de vacío que casi se podía comer

Sentí tu fiebre subiendo las calles de piedra

como perros enzarzados en una pelea

La aspereza del mundo, de un opaco intenso,
instalada en mis retinas
y una sensación de tristeza imperecedera
perfilando el horizonte

Te rompen

2011-12-21T17:05:00.000-08:00

A veces te rompe una flor,
una palabra, un beso suicida

A veces te rompen,
como a un jarrón
Te desbaratan
efluvios del vino blanco,
vestido verde,
retales de caricias,
tatuajes en la espalda

Es un segundo de destrucción
donde al pájaro le roban el vuelo
y el latido del pecho deviene en tic tac

cuando el niño se hace hombre
cuando el anciano cena muerte
y la aorta se desvanece en una danza
de sangres incontroladas

A veces te rompen
cristalillos en el alma
atravesados en zig zag

Náufragos

2011-12-18T01:19:00.000-08:00

paz de aguas
un crack de barcos escarchados
tras el nido de tu voz
en la milenia esmeralda
que rasgan tus ojos
navega la historia
de los náufragos de miel

Energía

2011-12-15T09:54:00.000-08:00

Te has ido
has dejado un hueco
donde se ahoga la semilla de los te quiero
y ahora las caricias se confunden en el estiércol

Sabías
y no sabías
pero nadie advirtió,
nadie advirtió, más que nosotros,
el dedo incierto que nos señalaba
nadie se atrevió a arrancarle las alas a los besos,
nadie tuvo el valor de enjaular
al deseo corriendo
como la risa párvula
de una niña
mala

Llegaste con ese sigilo de gata que oscurece tu alma
y te has ido con la violencia silenciosa de una puñalada

es difícil entender el laberinto, es difícil recoger las sábanas

me quedo con aquel instante
en el que sosteniéndonos la mirada,
sentimos la energía de la que
se alimenta el universo

Frío

2011-12-13T03:41:00.000-08:00

Me levanto con frío

Arropo el cuerpo con libros

Palabras que dan calor

y suavizan la liturgia diaria

No sé cómo llenar el tiempo

Comprar coches,

barrer la orilla del misterio,

reencontrarme con las larvas

Monstruos

Esquinas brillantes

Escupir el mundo

en un poema,

depurar la sangre

Bajar y bajar

hasta que la lumbre

me revele a mí mismo

El cielo y la furia

2011-12-11T23:45:00.000-08:00

Libera cielo mi pecho de nubes y estrellas
déjate dibujar por el vuelo del águila y el cirro ensimismado
porque no hay más sangre que la golpea tu bóveda celeste

libera cielo
tu descansado azul sobre mi sexo enhiesto
de aventuras y misterios

cuando pregunto por tu pasado
nunca respondes
cuando insisto en tu inteligencia
te escabulles por esa mudez labrada en silencios de espuma

Desato la furia en este apartamento de cerraduras y platos sucios
Desato viejas vanidades y busco no sé qué como cuando el cielo era un nido de emociones en desequilibrio.

2011-12-09T18:13:00.000-08:00

Como el beso sin vuelo que duerme en la boca de los muertos
es el confín de mis tristezas.

Me engañé cuando te conocí,
borracho por el armiño
que anunciaban tus encantos.

Hoy pendo de un hilo
y en mi bolsillo no hay más
que un baile de navajas desafiladas.

Hay hombres

2011-12-08T14:30:00.000-08:00

Hay hombres inteligentes,

pestilentes, seguros,

ínclitos, soberbios, incautos,

perezosos, corpulentos,

sicarios.

Hay hombres sedientos.

Hay sustitutivos de hombre:

animales de sabiduría profana,

emigrantes de otros cielos,

como cuchilladas de cloroformo

con forma de hombre

que nos son hombres,

sino apariencias de hombre

disfrazados con cantos de sangre

y lucidez de ballena.

Escupir en el menaje

de la sabiduría

es cosa de hombres.

Llevar pájaros al hogar,

reclutar enfermedades,

sacar de quicio a los muertos,

bailar el pregón

como si fuera el última vals,

esas son cosas de hombre,

también.

Hay hombres amuleto,

como Cristo o Mahoma,

Lennon o Mao

Hombres en los que depositar

todas las frustraciones

del mundo,

como un esperma decolorado

en la risa que se tragó el universo

Hay hombres que nacen,

otros que mueren.

Hombres con pies de barro,

con fobias,

con mentiras colgadas

como órganos frágiles,
con rasgos angulosos

y fecha de caducidad.

Corcobado

2011-12-07T23:39:00.000-08:00

Hubo un día que echaste a andar mis palabras con tu aliento de música verde y tu mirada de tranvía esmerilado. Es mentira que los sueños se enreden en las balaustradas torpes que circunvalan el cielo. Es mentira que no haya pálpitos que cambien el sino del hombre.

Hubo un día que saqué las tormentas de paseo para zambullirlas en viento. Pensé que así sería más fácil sobrevivir a este abismo de corcobado angustiado. Pero no hay abrigo que resguarde al alma. No hay héroes que sobrevivan al silencio. Virutas de flora y fauna, y músicas del infierno, para apagar a este fuego de piedra que se alimenta de fuego.

El vacío

2011-12-04T07:21:00.000-08:00

Siento el vacío. Ni una mísera palabra rondando al corazón. Tampoco al pensamiento. El estómago anegado de cucarachas, de luciérnagas fundidas buscando la entonación de la noche que se escapa.

Ninguna idea. Vocación de coitus interruptus. Exprimir la empurpurada lisergia de los amores. El deseo de viajar en la rapidez de un golpe de izquierda. Esquivar la inquina del croché. Me incorporo. Croché, gancho derecha, croché y un sentimiento flaubertiano que no acaba.

Hay algo que me confunde, que me enreda en una harina de luz, de soga y cielo, lenta y suave, pero amarga como la grama que llueve del suelo.

Vuelven los golpes de nervios y espuma. Me cubro y bloqueo. Las palabras aúllan lejos, se me escapan. Sólo un "golpe de oreja" las haría volver como un día lo hicieron las musarañas al socaire de los tercios rendidos de mis esperanzas.

Poema de hotel

2011-11-27T05:01:00.001-08:00

Nunca he escrito un poema de hotel
Con sus números mudos en las puertas
y las limpiadoras de lo cotidiano
con acceso a las intimidades itinerantes
O al menos no lo recuerdo

No hay poeta que no tenga un poema de hotel
Es como mostrar una bandera
que hondea en el fuego del poemario
y lo reviste con su oleaje de tristezas y vanidades

No hay poeta que no reciba en su poema de hotel
a su amante/tigre, al suicidio, al wifi
a la obra maestra que nunca llega

Hay poetas que viven de hotel en hotel
como piratas que saltan de barco en barco

"Vivir sin vínculos; sin afectos maritales; acomodar en cajones el jersey y los calzoncillos, entre papelitos olvidados, postales con playas y soles muertos; atravesar los límites del deseo; hacer el amor sólo; quizá dormir con un cigarrillo en la bañera sin importar anegar el suelo de inmundicias humanas; andar sobre las toallas donde duerme un suavizante con olor a soledad; alma de viudo eterno, bolaño incandescente, baile de borrachos en una madrugada sobre la moqueta silente."

Fragmento de la novela Hoteles que duermen en mi corazón de H.S.F

Despedirse de un hotel es
como despedirse de un aeropuerto,
orinar en el vacío o copular en el desierto

tras unas dunas inversas

Vivir en un hotel es no tener

dónde sepultar el pasado

y vivir desafiando al futuro
Como pedir libros y no devolverlos
Es tener el alma cortada

por un patrón equivocado

y aun así ser feliz.

El día que quise ser poeta cinegético

2011-11-26T12:15:00.000-08:00

Déjese de hacer versos, amiguito;
con eso no se saca nada.

EZRA POUND

Hubo un tiempo en el que quise ser poeta cinegético
y arrinconar al sujeto, verbo y predicado.

Eran días en los que las bombillas de mis ojos
alumbraban el cimbreo de los senos embravecidos
y las nubes eran pájaros de gelatina en movimiento.
Me subía a leer a los árboles.
Silvaba a las chiquillas como un James Dean
nostálgico de muerte.
Creía que la mayor virtud del hombre
consistía en estar delgado.
Un día arranque el amor de los escaparates
y me llamaron loco,
otro dí de comer a un pedigüeño
y me dijeron santo,
otro me abracé a las raíces del viento
y pusieron mi foto en los telediarios.
Más de una vez la noche arrimó su lomo
a la altura de mi pecho,
como un toro de lidia que buscase
las entrañas de lo insondable.
Sólo una vez la acaricié. Electricidad y terciopelo,
y la sensación de un verso infinito hormigueando
entre los dedos
Recuerdo que fue como si un beso
de ciencaballos me encendiera el alma.
Recuerdo que cayeron tres estrellas de cinco puntas.
Todavía hoy las llevo cosidas a la pleura.
Todavía hoy recitan Jossie Bliss en las noches invierno.

Hubo un tiempo en el que quise ser poeta cinegético.
Hoy trabajo tras la barra de un bar.

Vino blanco

2011-11-24T02:44:00.000-08:00

Pienso en ti y en el vino blanco

Pienso en aquel día de verano,

o era invierno, me pregunto,

el día que te conocí

en un bar de Malasaña

Ahora mismo es como si viera

los surcos felices de tu mirada,

tu humor hig-tech

y ese cigarrillo de felicidad embustera

adornando tu sonrisa Gena Rowlands

No sé qué pretendo

con este poemilla adolescente

No sé si es el comienzo de una novela rosa

o una carta íntimista que me desnuda

Es probable que sólo quiera decir

que a veces pienso en ti,

y que me hubiera gustado besar

a todas las mujeres que te habitan

Y aunque no tenga sentido abrir la boca,

tampoco lo tiene ahogar

este tumulto de bucéfalos que aquí dentro patalea

Escribo esto en el metro,

lo hago de memoria,

pero me tengo que parar

y sacar la libreta

Pero a nadie le incomoda

Estoy rodeado de almas/cadáver e incertidumbre

Ya sabes que vivimos tiempos difíciles

Algunos ya se fueron,

otros se irán, tú también te irás

Qué extraño escribir

cuando las palabras

se desangran entre los dedos

Qué extraño saber

que en ellas vive la verdad

Hay algo que no te he dicho

Te conocía de mucho antes,

pero eso ya no importa,

porque te recordaré en aquel bar de Malasaña

cada vez que descorche una botella.

El tatuaje o la memoria

2011-11-23T08:10:00.000-08:00

Hay días que te echo de menos,

aunque ya no escriba canciones

y no pueda recordar todo lo que construí.

El tiempo se tragó las batallas,

los viajes hacia dentro,

como ahogadillas enfermas

en los océanos ciegos

Ya nadie recuerda porque estamos aquí.

Ya nadie espera nada de nadie.

Por eso me tatué la piel,

para retener aquello

que la memoria deshecha.

Para no olvidar las razones

que me trajeron hasta aquí.

2011-11-21T01:40:00.000-08:00

Me abracé al lenguaje de las hojas

y a su silencio inteligente

Me sentí tan sólo, pero tan bien,

que incorporé el celeste a mis cavidades,

entre la aridez de la lágrima

y los buzones en flor

Ilustré, imaginé,

redacté la receta de los sueños

Me saqué de la manga colores

y cementerios de coches, herrumbres desordenados,

con los que imaginé nuevos misterios

que me ayudaron a continuar.

Me encontré con viejos demonios,

todos con la muerte por sombrero,

arrugados y domesticados

como perritos falderos en descomposición.

Me bañé en agua de luz

y recuperé las mecánicas adolescentes,

donde dormita el primer beso

Dejé que me lamiera la sinceridad del viento

y que la crueldad del mundo

farfullara en mis oídos su inmortalidad.

Crineo

2011-11-14T14:18:00.000-08:00

Nací en un árbol donde los pájaros deshacen los gusanos a golpe de digestiones. Me puse Arnaldo de nombre, luego Léolo, para al final quedarme con Crineo, porque pensé que era el más adecuado a mis trémulas raíces, desvaríos y rezos acumulados al fondo de mis nubarrones.

Me gusta morder las hojas frescas y recitar al atardecer versos a las libélulas más jóvenes. También recoger símbolos de viejas tribus que nadie conoce, porque la naturaleza las ha enterrado con legiones de hojarasca y arcillas de vida eterna. Pero lo que más me divierte es leer la luz de helio rubicundo, sus ensanches reflectantes, sentir el nervio de su ruido quieto en la lengua, verter las esdrújulas transparentes por el centro de mi garganta.

Un día, ya casi desaparecido en la bruma, me apareé con una hermosa palabra. El árbol se convirtío en un nidito de amor. Lloré de emoción cuando palpé sus piernas largas y sentí el acento desenfadado bajo las sábanas de ramas. Al principio estaba un poco inseguro, pero cerré los ojos con fuerza, con tanta fuerza que saltaron las pestañas por los aires y todo fue bien, diría que muy bien. La hermosa palabra se fue satisfecha y yo vacié sobre ella una baraja de siglos en tensión.

Me llamo Crineo como ya he dicho, no sé de dónde vengo tampoco adónde se va. No tengo más que estas ramas donde regurgitan los pájaros cada amanecer. Es extraño ser, y difícil estar. Me pregunto y me respondo yo solo, porque los pájaros no hablan, sólo pían y se picotean con maldad cuando se pelean. Casi siempre entre diferentes clanes. Nunca entre madres e hijos, o miembros de una misma familia, para eso no hay más que ternura.

Hay un pájaro muy anciano en el árbol. Lleva toda la vida. Vive ahí antes de que yo apareciera. Es como un rabino barbudo. Todos van a pedirle consejo. Hay veces en los que pía tan agudo que los frutos de los árboles vecinos caen al suelo. Los golpes resuenan como un perfecto acompañamiento de tambores. Lo llamo Saul. Hay días en los que se pasea con zapatillas bordadas en oro. Es arrogante y saca pecho, un pecho color trigo que me hace recordar a unos campos que vi en algún momento de mi vida, pero no recuerdo ni cuándo ni dónde.

Creo que vivo en mundo extraño, un mundo que no está bien hecho y del que cuelgan cientos de tentaciones.

Fotografía de Pablo Fernández Pujol

2011-11-08T14:13:00.000-08:00

Un día se cruzó con ella.

Sus miradas se besaron.

Desde aquel día

no hay mayor placer

que lamer la miel que nace

del delirio de sus muñecas

Deslizaron hasta su

cubículo el cielo.

Se regalaron el día

y la noche de sus bocas

Descansaron sobre el colchón

de sus coitos siderales

Disyuntiva

2011-11-04T14:37:00.000-07:00

Hay montón de confusiones,

de perros románticos en busca

de su hueso lunar

Intenté escapar

pero no había puertas

Intenté cruzar,

saltar setos,

rodar como la barriga desgastada

de las cucharillas,

a trompicones

Pero la soledad es una constante

una luz, una desgracia,

un camino sin hamacas acolchadas

Me resguardé

en los ovillos de nube,

en las raíces de sal,

en la lengua incierta

de las madrugadas

Pero me equivoqué,

la vida es una disyuntiva

en la que una vez se gana

y cientos se pierde

Salmón de invierno

2011-10-30T06:48:00.000-07:00

Cocinaste salmón y descorchaste un vino
Se derramó sobre tus manos
Yo acudí a beberlo
Sobre tus uñas mi lujuria y la acidez
El temblor de sentirme dentro
huyendo hacia tu ombligo, mi pozo,
mi abrigo de nuevo invierno
Ahora estoy aqui,
descolocando las comas que ordenarás
Es la felicidad perecedera,
pero no importa
Todas las mañanas me abrazo
a tus costillas de café
y aprieto las piernas
Sé que tras el azúcar no hay más
Afuera está el invierno

Perfil

2011-10-22T18:20:00.000-07:00

Hay palabras como fogonazos

que derrumban al hombre

y queman el pensamiento

También hay días

en los que el cerebro es

una hoguera que alumbra

a los corazones

Compré una máscara

para la red social,

un disfraz para energúmenos

Give me el colirio

que amansa el furor de los ojos

Tampoco encontré la paz.

Casi nadie quiere tener hijos,

ni libros con los que ocupar

las horas siguientes

Casi nadie recuerda su cara,

quizá sí su nombre y apellidos

Viví en lo fugaz

En un perfil donde condensé

mis sentimientos agropecuarios

y mi tendencia a lo inútil

Aunque sigo prefiriendo

el sabor del sexo

que se desprende sobre las rocas.

Dibujé mi vida,

otra vida,

con enjutos abrigos subiendo

por las coseduras de los sobacos

Me pinté las uñas

con las cáscaras del cielo

y llegó el invierno,

nieve en la boca,

lluvia arañando los párpados

y unos mecheros insensatos

calentando la belleza

que no persiste,

y los tatuaje que devoran

Liricotecas

2011-10-16T14:46:00.000-07:00

No sé de dónde viene este sonar de trompetas que me vuelve del revés y deja a mis ojos vagando en órbitas extrañas. Es preciso atar al vino con sogas y no dejar escapar la imaginación por los escaparates. No hay hombre rentable con un vaso en los labios y una gavilla de versos en el bolsillo. Aunque no hay más felicidad que sacar los hueros del tuétano y pasar hambre y algo de frío antes de ver cómo crecen las barbas y surgen anillos en los dedos. Los pétalos son efímeros caprichos, las flores gigantes encadenados.

No sé dónde nace el misterio, ni cómo, ni por qué, ni cuándo. Tampoco por qué plantamos palabras como árboles. Lunas de miel en los orgasmos. Campanillas de risa al fondo a la izquierda, donde se evacuan las nostalgias minerales.

Las preguntas sin respuestas están en las liricotecas, con sus duchas de miedos, sus reencuentros y su desnudez abrasante. En esos no lugares, el mundo no rechista y el licor de las palabras corre en su justa medida, como danzando en las gargantas y enterneciendo viejas cavidades. En las liricotecas, mujeres y hombres van de polución en polución como de flor en flor. Siembran y recogen. Desnudan sus misterios y guerrean con los escozores de la vida, que un día contrajeron, sabe quién por qué razones.

Confesión

2011-10-12T01:59:00.001-07:00

No siento envidia por tus éxitos, pero al verlos precipitarse sobre mis ojos me come la desazón de mis fracasos. Quizá porque tus victorias me hacen recordar que yo también tuve sueños, ilusiones en miniatura con las que viajar, alfombras mágicas de 200cv con las que huir lejos de la miserias más cotidianas.

Soñar, soñar es un paraíso de juncos y gacelas y cuerpos de bestias rosas amándose en la mitad de la nada. Cuando veo que tus hallazgos de niño violento se convierten en arte, creo en la vida, siento que todo merece la pena y una tranquilidad de gaseosa me hace sentir agua, flujo acrisolado, hombre felizmente casado con el mundo. Pero cuando me enfrento al abismo de la creación y no soy más que un tipo amarrado a sus limitaciones, las sombras se hacen bloque, granito impenetrable y todo el discurso se deshace en una papilla de frustraciones.

No creas que esta confesión es una primicia, no voy a ser ni el primero ni el último que caiga mil y una vez del sagrado unicornio. Seguiré agarrándome a sus crines y alzando, en los segundo que me mantenga sobre su lomo, la botella o el poema, incluso la vieja guitarra desventrada. Reciclaré las basuras que nos separan. Me acercaré lo más que pueda y derramaré mis sangres a borbotones, porque al final es lo único que queda.

Ilustración de Horatius

2011-10-06T05:16:00.000-07:00

Voy a beber hasta desaparecer

y derramar un hielo de musgos

sobre los acantilados

No sé si quiero ver

cómo el fin no es más

que un vagar de brechas de terciopelo

No es sano amar tanto,

ni ser hombre o raíz

o aliento de montaña

No es sano querer besar

todas las bocas,

ni enzarzarse

entre las lenguas de papel

que le nacen a la aurora

Dormir es la única justicia

del sueño

Bang Bang y la besé

Bang Bang cien mil venenos

Se cansó de esperar,

de emborronar promesas

urdidas al atardecer

No es fácil amarrar al viento,

y menos entender

porque silba libertad

Aunque uno quiera,

no es fácil de entender

Me gustaría ser gaseado

por los pezones de algún pecho

Encender un cigarro tan largo

como el agua

y desear estar al otro lado

No es sano despertar

entre efluvios de guitarra

de la que cuelgan madreselvas

No es sano dejar correr

por los aserraderos

preguntas sin respuesta

No es sano dejar crecer

las perversiones,

pero es lo único que a veces frena las tristezas

Bang Bang y la besé

Bang Bang cien mil venenos

Campo de amapolas

2011-10-01T00:37:00.000-07:00

Hay un club de

esperanzas

en cada esquina

Una nitidez de besos

balanceados

Por ahí van,

desmenuzando ángulos

muertos,

con la inseguridad del adjetivo

y la cacofonía,

como una manada

de perros atravesando

los descampados

de la infancia

Recuerdo los días

en que fluían

las estereofonías salvajes

y las ilusiones daban

vueltas de campana

La felicidad

en los merenderos,

con las familias,

atómicas potencias de amor

de risa en cascabel

Ahora siento

el vuelo oscuro de la paloma

como un enfrentamiento

de noches

Las estrellas se desangran

en un río

de luciérnagas destripadas

y los perros palidecen

enamorados de bestiario

Hay un club de esperanzas

en cada esquina

Un termómetro de eclipses

Una bici con alas

Una serenidad

de almohada

como un campo

de amapolas

donde descansa

la infancia

Estamos en la lucha

2011-09-19T03:52:00.000-07:00

Estamos en la lucha. Apartamos los pedruscos del camino, desbrozamos la manigua que se violenta contra nuestros ojos con el propósito de cegarnos.

Estamos en la lucha. Nadie sabe si resistiremos. Algunos ya han caído por el terraplén. Desde aquí veo sus cuerpos. Hay un vacío inexpugnable entre ellos y nosotros.

Estamos en la lucha, y, aunque hay días en que la granizada duele, nos abrazamos, y nos protegemos corriendo de portal en portal, en esta selva de edificios sin nombre.

Hay gente huyendo en coches hacia las últimas gasolineras vivas. Buscan una salida en un fogonazo de optimismo que se desmembra en las orillas inciertas de las carreteras. Nosotros seguimos a nuestros corazones que son como una promesa de centauro batiéndose a coces con la noche.

Cuidado! Por ahí van los hombres que alquilan parcelas de tierra, venden pedazos de cielo y especulan con el precio del aire. Dientes de oro y corazón de hielo asoman bajos sus miradas. Hace un frío de desequilibrios salvajes e insolidaridad pétrea, por eso nosotros estamos en la lucha.

Ilustración de Jorge Selfa

La noche, huracán ambulante

2011-09-06T15:47:00.001-07:00

Nadie ha visto tan cerca las crenchas de la noche. De sus ojos han saltado, como suspiros entrenados, brillos que duermen de espaldas al sol y rebuscan las horas inciertas por los vertederos.

La noche camina rápido. Sus purasangres cocean fuego por los callejones. La noche no tiene principio, tampoco fin. Es un pasadizo de cenizas revueltas.

Zumbidos de estrella, eructos afilados, viajan insultantes sobre su diapasón enfermo, como el latir intenso del metal, como la dicha incierta de una trompeta de pulmones encharcados.

Hay un barreño de sueños derramado ahí en medio, desamparado ante la arbitrariedad de la noche. Da lástima ver como juegan en la fugacidad de su existencia. Son carne de cañón. Cachorros remojándose en tinturas de ingenuidad.

La noche no se las piensa. Se abalanza sobre ellos y los arrastra con la fuerza de mil prepucios de niebla y la quietud impasible de la esfinge.

Entonces, eructa sin inmutarse hacia sus adentros, y, con la mirada puesta en todos los lugares, como una bestia que todo lo puede, sigue su camino de huracán ambulante, porque sabe que el día le pisa los talones.

2011-09-05T01:37:00.000-07:00

Es la lengua un mecanismo de silencios

donde gravitan verbos de nenúfar

y se desengrasa de bostezos el alma

A veces, cuando se asoma al acantilado,

reconoce la dureza del guijarro

y la blancura olvidadiza del marfil

Escupe sobre los desengaños

que en el mundo se han forjado

y paladea sobre las idioteces que el hombre admira

Coronar la tullidez del alma es su propósito,

porque un día nació limpia

Celebrar cada rasguño que cicatriza,

porque hay una herida eterna por curar

Instantes robados a una mañana de verano (4)

2011-08-30T23:36:00.000-07:00

La niñez. Recorrer la vida con esa bendición a cuestas. Un traje de ilusión y miedos, y colores, y nocturnos bostezos crepusculares. La niñez. La sagrada forma del verbo naciente y el cerebro amoldándose al laberinto.

Fotografía de Eugenia Raschetti

Instantes robados a una mañana de verano (3)

2011-08-29T23:45:00.000-07:00

Vívidos ojales de nubes. Trayectorias desafiantes. Cruceros salvajes por el centro de la flor. La piedra que como una esponja de tiempo conversa con el satélite y la ubre. Hay un camino que nadie ve. Hay un silencio desconcertante que despierta al mundo al amanecer.

Fotografía de Eugenia Raschetti

Instantes robados a una mañana de verano (2)

2011-08-29T04:11:00.000-07:00

Periódicos. Luz de ángeles alumbrando el día. La piscina, paraíso de teselas. Un fuego blanco lamiendo los ojos. Juegos de verano. Tedio acompasado. El recuerdo de los Gatos, sus maullidos, sus colas y la ausencia de sus bigotes mesando mis tristezas.

Ceremonias en la noche

2011-08-28T08:34:00.000-07:00

La chica derramaba su periodo sobre astros y cornucopias. Los sueños eran constelaciones que se derretían en la realidad. Nadie quería encontrar el camino, nadie sabía hacia dónde volaba la noche.

Era como una tormenta de verano que entraba y salía dentro de cada uno. Los quejidos anunciaban radas a la orilla de la madrugada y un calor infernal subía con la ligereza de un ascensor en rascacielos.

La ceremonia era un ramillete de egoísmos acumulados, de armonías desnudas en vaivén, colonias de viento, racimos de lujuria insomne levantando las copas de la lujuria. Y la música, como una telilla de crucifixiones, hacía de colchón de hierbas entre aquellos corazones desesperados y el amanecer.

Instantes robados a una mañana de verano (1)

2011-08-28T01:50:00.000-07:00

De la noche cuelgan músculos atrofiados. Como dianas por los que se deslizan los sueños. Como lentas carreteras hacia un mundo olvidado. En esta mañana de añiles, la noche es un monstruo al que espero, es la certidumbre de que aun el humor de las sangres enloquecerá las riveras.

Fotografía Eugenia Raschetti

Saltar

2011-08-19T04:18:00.000-07:00

Escribir sobre la arena

Dejar caer todas las tristezas

Sentir el poder de los astros

y el misterio de las olas

Llorar hasta desbordar la playa

Recobrar la felicidad que duerme

en un grano de arena y saltar

Elevarme unos cm sobre la tierra

y, al caer, recuperar todas las congojas

Malestar

2011-08-09T01:39:00.000-07:00

Repienso el futuro. Desclavo las brechas de tiempo que como un acero insolente se abrieron entre mis carnes, mis humores, mis viejas rencillas interiores. Desacato a las autoridades en sueños. Intento leer a Faulkner pero no puedo. Intento leer a Thomas Mann y tampoco lo consigo. Lo mismo me ocurre con Bolaño y sus cuentos. Con Bukowski me río y escupo sus versos en forma de anillos de humo, pero no soporto ni una hoja más. Me aburro, el verano a salpicado sus destellos de espuma y arena, y ahora me toca sufrir el vacío, escuchar canciones de moda y engañarme con mojitos en las terrazas del barrio. Este tedio ha convertido a Diana Krall en una choni, y las trompetas de Miles Davis y los rasguños vocales de Tom Waits me suenan como aullidos de mediocridad. Necesito inmolar mis sensibilidad y empezar de nuevo. Necesito dormir hasta que el cielo sea rojo y de mis brazos nazcan tatuajes como pianos salvajes. Necesito arrancar y devorar pedazos del cielo, con dioses incluidos.

Iowa

2011-07-30T16:25:00.000-07:00

Viajes. Luces de esperanza.

Asientos reclinados en las aristas

del tiempo.

Recuerdos como soles nadando

Iowa, promesa futurible

Príncipes, maíz y viento

y libros y sueños,

y una espiral de certidumbres

como un pájaro de vida

alimentando el alma

Jim Morrison

2011-07-09T16:21:00.000-07:00

Te quiero, aunque no sé dónde olvidé los pájaros de verano que abandonaron nuestros cuerpos. Te quiero, sin perder el rigor de mis locuras intrascendentes. Ahora veo al águila de plumas de hierva y pico salvaje. Luz sagrada que todo lo salpicó. Sinecuras de cachorros musicales, infancia en tierras calientes, pianos necios colgados de las chimeneas nacientes de nuestras pupilas adolescentes. Algo me dice que desaprenda lo aprendido y que renueve las raíces de mis sueños fluviales. Siento los nudos en el aire. Me hacen nacer de nuevo, como barros recién ordeñados. Templos de abecedarios, billetes manchados de nueva sangre. Necesito la certidumbre del cóndor y su vuelo fraternal. Te quiero como cuando derramaba las promesas sobre los rizos de Jim Morrison. Te quiero, aunque a veces me tropiece con la patria de mis anhelos descoyuntados.

Cueva de oros y ciclones

2011-07-03T14:48:00.000-07:00

Guarda esa mujer en su cueva de oros ciclones y badajos. Transpira a diario claveles y lirones aterciopelados que sueñan suculentos y encabritados nuevos horizontes. Hay detrás un sol con modulaciones de fuego y nieve, y una nube de rizos y queroseno que aletea sobre las dormidas pasiones de este cielo gabardina rebelde. A pesar de los años, todavía hay días que de la cueva salen fuegos, metales y temblores.

Gatos

2011-06-26T03:59:00.001-07:00

Hay un mar de pájaros muertos. Todos están descosidos a dentelladas. Los gatos deambulan entre los picos blandidos de miedo y miran a sus víctimas caídas. Ha acabado el baile tonto de la urraca y el piar barroco del ruiseñor. Los gatos se lamen, se lavan con armonía las sangres ornitológicas con la espadilla áspera de su lengua. La tarde cae de peso rojo cereza y los felinos cruzan sus colas, se mesan los bigotes contra las esquinas demacradas y se sacuden las plumas de sus zarpas de rey. El cielo está como muerto y los maullidos son, de nuevo, la melodía que ameniza la noche venidera.

Monstruo

2011-06-18T13:15:00.000-07:00

La ducha que cada mañana renueva tu nombre, tu espalda, las esquinas de tu alma, no te librará del monstruo de amor que construímos. Ese bicho extraño amamantado con besos y arrumacos, promesas de obsidiana, miel y delirios es ahora como un río de melancolías que anuncia un sufrimiento de hachas y colirios.
Sin saberlo creamos una mole de ciencias salvajes, un paraíso de gasolinas, aquella mañana en la que yo sentí que bajo la primavera de tu falda dormía una vírgen de vaginas preciosas. Y ahora qué, ¿dónde guardaremos todo aquello construído si nos hemos olvidado de las paredes que durante años vieron crecer con delicadeza las finas pupilas de nuestro amor?
Miro hacia atrás y veo que a cada paso caen pedazos del pecho que bruñimos con el bronce que la vida nos brindaba. A cada paso una fisura, un rímel de odios levantando muros que interpone desiertos y decide que los caminos se separan.
Es injusto, pero no hay fórmula que recomponga las carnes abiertas, los gritos en la cocina..., las lágrimas bailando en el fuego interno de la incertidumbre. A veces pienso que fueron los dioses los que metieron un puñado de infortunios bajo nuestra puerta con la falsa promesa de seguir siendo ellos los arquitectos infames de nuestras vidas.
Apretar los dientes y partirlos en oros es lo que queda en la brecha que dejamos a nuestras espaldas. Descolgar los abrigos que aun conservan nuestras primeras miradas y dejarnos abrazar por las promesas que el neocapitalismo nos anuncia. El mercado también nos pasó factura. Es cierto aquello que nos dijo el viejo maestro, "el amor es el mayor enemigo del capitalismo y viceversa"
Como dos cadáveres recién tirados a las puertas del mundo vacilaremos por las calles, desnudos, sin la pátina amortiguadora de nuestro recién amor arrasado. Ha vuelto la soledad del lobo, la tumba en la que se convierte la gran ciudad cuando el ojo no encuentra flor en la que posarse. Allí veo el monstruo de nuestro amor perdiéndose por alguna frontera. El tiempo sin tiempo ha llegado. También la hora de dormir sobre la almohada de los sueños demacrados.

La Manada -Videopoema.

2011-06-07T21:59:00.000-07:00

Letra y música David García Martín.

Filmado y editado por Álvaro Hache

2011-06-06T13:13:00.000-07:00

Reyezuelos de alambre

Horma de lo fugaz

Hebillas que en cadena simulan

la fórmula del beso

Llegan palizas de silbidos

mientras se derraman los te quiero

y cuelgan a un hombre de su mirada

Pintura de Basquiat

Resfriado

2011-06-05T15:59:00.000-07:00

Hay un resfriado que vive en mis vías respiratorias. Me desordena los días. Viene de acantilados extraños. Es como la miseria del mundo trepando desde un cielo negro de hemorragias martínicas.

Es mi salud una ausencia, una batalla de tigres entre rejas, un pozo en el que crecen barbas y se besan las arritmias. Ibuprofenos y paracetamoles riegan la curva mortal de mis campanas. Entre tanto, las palomas de mis sangres chillan mil inviernos acumulados y las raíces despiertan entre abrazos de mucosas e insignificancias de temporada.

Quiero creer que algún día un doctor me arrancará con sus violines las anginas y elevará, con afinada asepsia de discoteca, mis tubérculos a la intemperie.

Abrazos de miel y patadas de menta, leo en la receta antes de abofetear resignado a este resfriado emperrado. No quiero pensar que esta "mala salud de hierro" es la columna vertebral en la que se apoya mi poética.

La utilidad de algunas cosas

2011-06-04T06:57:00.000-07:00

¿Para qué pasar las palabras al papel?
¿Para qué la vida y la muerte,
el pensamiento buceando
el túnel secreto de los naufragios?
¿Para qué el llanto interno,
los anhelos desbrozados a escopetazos,
las derrotas de a diario, las victorias idiotizantes?
¿Para qué tanta caricia emulando
el pecho lumbreante de la luna,
tanto maullido, tanta mandrágora enamorada?
¿Para qué tanta embriaguez o solemnidad?
¿Para qué tanta promesa olvidada
en en el lado obtuso de la duna?
¿Para qué tanta caricia herbácea,
tantos árboles, tanto verso desabrochado con la lengua?
¿Para qué tanta morenía esculpida entre sus piernas?
¿Para qué tanto consumo y felicidad pagada a plazos?
¿Para qué tanta esclavitud,
tantas hipotecas de 90 caballos,
tanto concurso y uranio empobrecido?
¿Para qué tanto manubrio naciente,
tanto desierto de pétalos,
tanta sombra y párpados cosidos?
¿Para qué tanto beneficio,
tanta nicotina anclada en los varaderos?
¿Para qué tanta elasticidad,
tanta pereza derramada en los ojos del orgasmo,
tanto café, tanta tacita de desprecio?
¿Para qué pasar las palabras al papel?

2011-06-01T00:49:00.000-07:00

Mañana soleada. Una flor de nuca partida ve alejarse al viejo peine de concha que ha desbrozado las calimas revueltas de sus pétalos. El Spleen es cada vez más intenso y los poetas dibujan con sus miradas versos imposibles. Hay un ritmo de vida exquisita en este vertedero de hombres muertos.

Algunas funciones

2011-05-25T03:41:00.000-07:00

Pesar el alma del mundo en una báscula de muertos y sangre, ésa es la función del poeta. Recopilar nervios perdidos, sudar la inquina que impide los movimientos inversos de hombro y rodilla. Jurar que dios es un matorral y quemar el monte. Beber vino y buscarle a las uvas la ira. Ser vuelo raso, inmensidad de ballena, afeite nocturno.

Intoxicar con poesía a los pájaros del parque, sembrarla en tumbas y relojerías, colgarla del cielo de las primaveras y multinacionales. Crecer con la pluma del orgasmo en la lengua y zarandear con la palabra a la gente, ésa es la función del poeta.

Además de ser futurible, productivo y doblemente competitivo, tiene que buscar la belleza en la mueca amarga de la luna, y suministrar a ancianos y niños las voces del agua con todas las tecnologías. En esos casos, las dunas siempre ayudan.

Emborronar pantallas y cuadernillos. Dormitar en servilletas y estrellas desharrapadas. Jugar al balompié con naipes y ratoncillos hasta quemar todas las reservas de petróleo y agotar la paciencia de las cancillerías. Y si es posible, quemar las consignas de una vida funcionariada, ésa es la función del poeta.

Pistolas

2011-05-22T09:49:00.000-07:00

La pistola se ablanda,
los pertrechos se amoldan
como aguas de silencio
Hay peces en el cielo
y ladra un amor de hombres
que se alimenta de un humo
que nadie entiende
En el cole me enseñaron

que también hay pistolas
que disparan mariposas

La nueva mañana

2011-05-21T13:14:00.000-07:00

Alguien ha roto el silencio
en el rayo de la memoria,
y ahora los pechos dormidos
sobre la mesa relinchan
como guitarras recién nacidas
Hay una voz que recorre
las calles estrechas
y riega el final de las alfombras
con una luz desconocida,
como brechas
de esperada revolución civilizada
El hombre ha vuelto a nacer
y aunque anoche reventaran
voces muertas en su garganta,
hoy se extiende un hilo de palabras
que recorre plazas
y revienta adoquines
Parece que algún dios
hubiera hecho un milagro
Parece que por ensalmo hubiera desaparecido
el letargo de ornamento y sacrificio
Hay energías que tallan el futuro

Hay mañanas que alumbran esperanza

Nido de ceros

2011-05-15T10:39:00.000-07:00

El gato va y viene,

mixtura de maullidos,
zarpa de mis dolores
Hay algo más en mi
que un nido de ceros
El gato va y viene
Su ronroneo muda
el pelaje al invierno

Rugir

2011-05-14T12:50:00.000-07:00

A dónde fue el tigre,
aquel fervor primero
de corazón constante
Acaso huyó por
arroyos dormidos
de cuencas desorbitadas
Perfumería de gritos
Cenizas engatusadas
en las cigarrerías del alma
Hoy armiño por fuera,
por dentro dentelladas de intemperie
Entran los desiertos
por las ranuras,
salen los besos por la ventana
Como higos de
dientes blandos
son las raíces
a donde fueron a parar
los sueños de acero
Me abrazo
al rugir de fieras,
al escozor de alcoholes,
a salivas de niebla
que ya no me reconocen
Cabalgo un sol
de hierros mestizos
y hundo en légamos
los recuerdos
de promesas destripadas

El héroe que no fue

2011-05-08T07:07:00.000-07:00

Recuerdo santificar las manos en el Mar del Norte,

en aquella playa que engulló nuestros corazones,

mientras la chica caprichosa

corría sola hacía quién sabe dónde

Recuerdo que no hubo besos

ni promesas de amor,

pero sí una poesía indescifrable royendo los pies,

como perlas hambrientas de mandíbula eléctrica

que no tuvieran nada más que hacer

que molestar nuestro desgastado amor
Éramos unos cuantos,

cada uno con su lecho de pasados y deseos,

cuando la oscuridad se abrazó a la espalda

y una música de espuma me trajo envuelta

y a trompicones nuestra magnitud humana
Recuerdo que de la noche colgaba,

con intermitencias, un penacho salvaje,

un relámpago de seda y fuste

que endureció el cielo y mostró al héroe que no fue

Crin de crines, chispa de bestiazgos

y excelencia que remontó escrutinios de olas y párpados,

concavidades de tiempo y escarchas de orín.
Un rímel de hiel desbrozado caía

como una lenta sangre de estrellas,

aquella noche donde lavamos nuestra muerte

en el Mar del Norte y vi por última vez al héroe que no fue.

Trenecito de mezcal

2011-04-28T09:55:00.000-07:00

Ahí vas,

en tu trenecito de mezcal

apretando los dientes

Como una sábana

abrazada al viento

expandes miedos

y besuqueas fulgores y tempestades

La infancia fue azul,

dentelladas de risotadas

trepando por la cara

Un frutero desconchado

y un yogurt

Campos de amapolas

junto a una risa hermana

Un latir de perro

alegrándote las piernas

y el verde y los mil colores

inyectándote la sabia de la vida

Luego un beso destructor

arrasó con el tintineo

y ahuyentó la ingenuidad ...

Disparos de vida a quemarropa

butrones en las paredes del pecho

Voces extrañas

en los bolsillos, en los zapatos

en las carreteras comunicantes

perdidas entre diástoles y sístoles

Más tarde, coches vivos

como sangres eternas de caballo

y la soledad creciente

como un desierto

sin descansos, sin agua,

sin un cartel que ponga Fin

Mírate, no hace tanto,

con aquella chiquilla:

sus pechos, su nácar, su nieve negra

alargándose en tu alma

y la lengua eterna del mundo

acariciando

las especias sagradas

de vuestros cuerpos

No fue sueño, ni cortina de mercurios

Fue el estampido del retozo,

de bestias lentas,

relajadas de ira

y vestidas de fulgor,

besos de seis velocidades

descendiendo las ciudades

por las remotas cavernas

que en vuestros cuerpos incrustásteis

Aquella madrugada no debió de amanecer

Después nuevos cuerpos,

bares, nuevas soledades,

mil ventanas a las que asomarse,

rutinas, maletines,

miserias a las que mecer

y el desierto cada vez más frio,

y más inabarcable

Mírate ahora, tan lejos del latir del pájaro,

del beso obtuso del abuelo

que se abrazó a los minerales,

de los pasteles

de los sábados por la tarde

y las canciones de vibrante antojo

Mírate ahora, aqui,

en medio de este desierto creciente

en tu trenecito de mezcal

2011-04-27T15:13:00.000-07:00

Zapatos nuevos

2011-04-23T09:59:00.000-07:00

Es un día húmedo. El movimiento de nubes hace que el sol aparezca y desaparezca. Me perfumo y me voy a tomar un café y a estrenar mis zapatos. En la calle hay un cimbreo de luces inusual y un resoplido sordo suena a lo lejos. Siento la opresión de los comercios cerrados.

Comienza una llovizna como de hilo lento. Las gotas pueblan mi frente, una carrera de vírgulas lucha por penetrar la comisura de mis labios. Hay un no se qué extraño en el ambiente, no sólo es la humedad. Noto el miedo agarrándose con la lentitud de una araña trepadora que cría nidos en las barbas de algún viejo.

Acelero el paso. Un eco de mi mismo me adelanta y alcanza escaleras y nuevos cielos. Grito para romper esta soledad incierta. Las palabras atraviesan el silencio emplomado de las calles, como flechas de pensamiento que pierden el rumbo y se deshacen, vapor silábico, deshecho de una abandonada energía mía.

Empiezo a pensar que esto es un sueño, una mala pesadilla, un pleonasmo de muertes venideras, como una historia con sudores y apariciones de niñas con muñecas desbragadas. Pero no es nada de eso, esto es real. Un sol helénico me trae a la realidad con un calor de enternecer párpados.

El resoplar crece como el zumbido de una mosca en parto. En el cuello del cielo bandadas de resoplidos dibujan leyes invertebradas como el juego desastroso de un dios eterno. Sigo hacia adelante con un miedo empalagoso que hace ceros en la garganta. Las piernas comienzan a estar empaquetadas en sudor y unos golpes de viento de vino picado se confunden con los sueños que beben de la raíz del tiempo.

Avanzo como con abrazos de arena dormidos en las piernas. El resoplido crece e intuyo que voy en buena dirección. Comienzo a sentir miradas como agujas de marfil en la espalda. A estas alturas me he olvidado del café y de mis zapatitos nuevos. El resoplido es como un chorro de nubes muertas que quieran resucitar.

Llego a la Plaza Mayor. Una multitud de látigos muertos bebe de la cuenca de los espejos y un millón de almas enmudece ante mi presencia. La muchedumbre me mira y en menos de un segundo estoy entre sus manos, sus pechos, sus pollas y sus flatulencias que estrujan mi cuerpo. Una vieja me babosea con ira fascista y unos cánticos me envuelven en una liturgia de vahos y cieno.

Me amasan, me arrancan el pelo, mordisquean mis zapatos y unos niños tiran de mis piernas y brazos. Me desbaratan como a un muñeco de trapo. La cabeza queda en una esquina, entre las meadas de los soportales de la plaza. Veo cómo llevan mis restos. Al fondo hay alguien agonizando en una cruz. Mi cuerpo es como una mole de carne muerta que chorrea sangres y anodinos símbolos de tripas y tristeza. En un último intento de aferrarme a la vida entorno los ojos e identifico uno de mis zapatos nuevos. Una masa de resoplidos me envuelve con energía de olas.

2011-04-21T14:13:00.001-07:00

Vertederos de azahar. Sangre sucia allí donde nacieron las vías del paladar, en el costado de los versos que esconden los pomos envueltos de ciega luz, donde la muerte de mis ojos abrazaron al ding dong de la mañana, en la escupida del primer cigarrillo del invierno.

Teclados rizados de letras. Cenizas en la custodia de las palabras envueltas en el líquido enfermo de la pantalla. Duermo al aliento que viaja en un sofá de enseñanzas aburridas, espero el látigo de iones y el aleteo del cielo eterno.

La vida es un ramo de azucenas agitadas por toreros colombianos y maullidos de sílfides. La vida es un ritmo que pierde y gana fuelle, un impulso constreñido en el tiempo.

Yo también soy un impostor, un imbécil que cree que puede cambiar la forma de las antenas, el color del amor y las cigarras que se retuercen de pena en la madrugada. Pero sé que el mundo es un hielo que gana cuerpo a más muerte, y revienta los silencios con trompetas, allí donde el niño duerme y el enfermo toca con la boca el blues de los maniatados.

La flaca se abraza a cualquier vals, con la boca partida de siglos y los ojos nacientes de nieblas. Déjalo. A veces la felicidad es ver nacer el arco iris en el centro de tus labios. Olvida todo lo que nunca he dicho.

2+2 son 5

2011-04-20T15:50:00.000-07:00

Me gustaría contarte algo

con esta voz de sauce

y verbena celeste:

Sabes que cuando nos conocimos

el enebro era mi alimento

y las golondrinas,

como bombas en el aire,

volaban los lunes

de madrugada

con el espíritu

del cazador

que persigue

la leyenda del lobo eterno

Quiero decirte

que soy un hombre/niño

que juega a perlas

y lame el rugir de los coitos

y saluda en los ascensores

a dictadores y electricistas

Sabes, aunque nunca nadie lo dice,

que el veneno es antídoto

y el antídoto es sangre

que fluye

por el abismo de mis libélulas

que encuentro un día sí

y otro también

No te extrañe que un día

te haga el amor

con un sable bañado

de lluvia diamantina

y los besos acudan

a nuestra boca

como águilas de fuego

recién nacidas

que soportan el miedo

de sus garras de yerba

y sus plumas de mercromina.

Casi siempre te recuerdo en cada noche de vuelo abandonado como una leoparda vampirizada de penicilinas y aguas minerales. No me preguntes por qué te cuento esto, quizá porque esté cerca mi muerte de látigo en cueros o porque vi cómo corría tu vientre a las dríadas dormidas en las nalgas de la luna.

A veces me tumbo

en un crepitar de fuegos

y el sexo de las aguas

me come

con sus vírgulas de hambre

entre la maleza

que habita las lenguas

que hablan en flor, imán y porcelana.

No acepto un

"no te entiendo",

cuando solo te digo que,

probablemente,

no estaremos juntos

para toda la vida,

porque 2+2 son 5

en el cielo

que sostiene

la suela de mis zapatos

Miércoles Santo

2011-04-20T12:03:00.001-07:00

Ahí fuera es Miércoles Santo
Pájaros congelados
por un sol de ensueño,
ruecas, plegarias,
narcisos incautos
en el cuarto del fondo
de la cueva del alma
Un pis sagrado
chorrea la entrepierna
Escribir es tocar
los sueños del hombre,
limar fauces de no sé dónde
En mis bolsillo tintinean
30 monedas de oro
en un diluvio
que no dejará salir al nuevo dios
Ahí fuera es Miércoles Santo
y entre tanta gente

alguien me ya llamado Iscariote

Martes Santo

2011-04-18T23:29:00.000-07:00

Bajo una procesión de nubes

con hondura de ópera negra

raja el cielo Cristo amarrado

a un mástil de miedos

Catapultas del pasado

arrojando saetas en el XXI

La feligresía entrega

sus pececillos vendados de sueño

y una lluvia repentina

se traga los ojos confusos

Las llagas son alcancías

por los que entran los dineros

y un delirio colectivo

como un gran fantasma

lo inunda todo de incienso

Judas Y Pedro lloran con

bocas podridas de traición,

entonces Cristo entiende

que el mundo es su infierno

y derrama palabras de oro

sobres sus barbas

Un niño dice: vámonos, papá

Paniphone

2011-04-18T05:19:00.001-07:00

Se pone su vestido de sangre

y baja a comprar el pan con su iPhone

y sus columnas primaverales

Despierta venablos adormecidos y

al barrio cosquilleos olvidados arranca

Su voz despide un flojel

que beso como a pechos encabritados

y guardo en los ozonos del invierno

Picas sembradas en la baraja de su aliento

Brisa de zarza eterna en el dosel

Lunes Santo

2011-04-18T03:02:00.001-07:00

Luz que me oscurece

Noches difuminadas

Sal de colores en tu ombligo

para aderezar las tristezas

El mundo es un puño

y un millón de ramas de olivo

pudriéndose por la aceras

Los ojos de Cristo se abren y se cierran

Sabiduría

2011-04-15T07:26:00.000-07:00

El tiempo es más joven que cualquier recién nacido, allá donde los besos reciclaron el amor agotado y las caricias se hicieron monótonas cortinas de lluvia.

Abracé leopardos con bigotes como espinas y sentí los cristales triturados en las palmas de la mano . Entonces, comprendí que el fuego no era eterno, aunque nadie me dijera que los caminos conducían a lugares inesperados donde el sexo era un magma, una miel que abotarga lenguas, y el silencio un equilibrio de los siglos descansando sobre mis espaldas.

Es posible que de pequeño me tragase la lentitud de un viejo imaginario y por eso fui un niño raro que intentaba acariciar pubis de estatuas, olisquear flores y enamorar a mis primas mayores.

Es posible que en otra vida fuera un semental y vagara por las dunas de sus párpados inseminando insectos o quizá un arquitecto de perlas errantes o un catador de pechos, de senos ramonianos como cucharas de alpaca.

Lo que sé ahora no es nada comparado con lo que sabía antes, cuando atraía las miradas infinitas de los dioses bajo la almohada y guardaba en cofres la sabiduría de las sangres. Lo que sé ahora no es nada, lo sé, como cuando refrigeraba en las albercas de la infancia la virginidad inútil y restregaba contra las piedras secretos y poluciones.

Es triste crecer en el tiempo y e ir dejando por el camino pedacitos de alma. La sabiduría es un limbo de abrigos y leches maternas.

Voz de Kiwoski

2011-04-11T05:19:00.001-07:00

Me asustan las arpas de pestañas largas como ríos y su silencio de colirio en los amaneceres de carreteras extrañas. Solo el barniz del sueño y las alondras tranquilizan la incandescencia que late en mi caballito de hielo.

No hay reglas en este mundo animal de bancos y de sonrisas hervidas con tantos por ciento. No hay desierto en el que sobreviva la osamenta del caballo. Pero todo no es miedo, ni hoz, ni sueño americano. También hay grietas por las que flota una espuma de resistencias y una telaraña silente que se atornilla con el espasmo de lo números.

Dime, voz de Kiwoski, llanto nocturno de leche y azucena, güiscazos con hielos de sangre, por qué las músicas suben como de un cielo de Wagner y las arañas roban la alegría en las bancadas de los universitarios. Aunque no todo sea cometas partidas en los asideros del cielo ni músculos contradictorios, ni pantalones de sastre ni versos subnormales, también hay metralla de realidad, afecciones, suspensos desordenados, maletas repletas de estómagos hambrientos incapaces de vencer el anhelo del sexo en las tardes donde la negrita mira el abismo y la idiotez se vuelve un estado de animo.

Dime, voz de kiwoski, dónde he guardado el tiempo que me he robado.

Pirómano

2011-04-10T15:25:00.000-07:00

No, no me arrepiento

He encerrado al mundo

en el aseo y le he metido fuego

Bosques y pájaros han respirado tranquilos

Las ballenas han besado la garganta del cielo

con traqueteo trasatlántico

Una gacela se ha puesto tan contenta

que me ha regalado sus ovarios

como pendientes de materia viva y voluminosa

Aunque un broker con ojos tiznados

ha bajado las calles de fuego en una barcaza

Me cago en Dios, gritaba

con la ira del crack del 29,

como si fuera su último día

Por unos instantes el mundo sonreía

con una blancura iglesiaria

Me dormí sobre el gran cóndor americano,

pico mullido, alas de nube

Pero han echado abajo la puerta del aseo

Un sudor negro y un río de sangre lo ha anegado todo

Tras el broker la marabunta

Todos con palos, cuchillo, incluso escobas

Armas primitivas sedientas de guerra

Saltaban de sus ojos murcielaguillos repentinos

y un miedo, para el que me faltan palabras,

ha surgido de mi boca

Sí, he sido yo quien ha empujado al mundo al aseo y le ha prendido fuego

Después todo se ha vuelto rojo y amarillo

Cielo de cuchillos

2011-03-31T12:04:00.000-07:00

Hay cien mil poemas acariciándome la yugular

Todos son futuras promesas

Hijos de un basural coronados en lavanda

No sé si me esperan sin concesiones

Si están aquí es por algo, me digo

Si están aquí es porque creen en mi montaña acorazada

En la que late una negra inseguridad

Es raro sentirlos tan adentro, entre el hueso y el nervio

Bulto que crece a su antojo como un cáncer dorado de savia extraña

A veces traen insomnios

A veces reyezuelos y estercoleros oculto entre las palabras

A menudo siento que se mueven

Mercurio inasible, luz sagrada

Otras, siento su musculatura como golpes de viento o charcos de enebro

No sé si es porque me gusta la ginebra

O porque provengo de una tierra de hombres donde sus manos son cueros enraizados, arados que arrancan lunas y gritos y sangre y fuego y un baile aceitunado cuando el sueño duerme

No sé si es lícito decir que guardaría cada una de sus muertes

Un cielo de cuchillos cae desde el cielo

Son esos cien mil poemas acariciándome la yugular

Cascada noctívaga

2011-03-27T19:59:00.000-07:00

Me gusta ese regusto que dejan las palabras en la madrugada

Un adjetivo incierto, unos sustantivos atascados en la garganta

Me despierto empapado de incertidumbres

El psicoanalista lo llama estrés

Yo lo llamo ansias de vivir

Me gusta ese regusto que dejan las palabras en la madrugada

Es como un atraco a mano armada

Como un juego carnívoro

O como una vejez prematura

que ha venido a quedarse

Me gusta ese regusto que dejan en la madrugada

Casi todos duermen y yo tras el latir

Ahí fuera está la jauría

Devoran la cascada noctívaga

Y presienten el tiritar venidero de las palabras

Cielo

2011-03-23T14:33:00.000-07:00

En las montañas del cielo

donde el ruido es un tic-tac de nube

donde el abismo baila con su útero vacío

junto a ángeles de risa de acero

y el polvo de sus alas es el anticipo de quién sabe qué,

un carril oscuro se dirige

hacia el abismo secreto del alma

En ese camino de spleen y miseria,

la bandada de trompetas impulsa las viejas

tuercas atascadas en la aorta

con soplo de risa y muerte

y la sangre desvaría sobre las teselas

como el agua en las piscinas del último verano

Nudillos de estrella, arterias de mariposa

leña sagrada en la bóveda

Arden las coronas en busca de verdad

Aquí dicen que "el cometa que viaja por el iris es el espejo del alma"

En este cielo de cirros encabritados, un millón de voces temblorosas como finas espadas de silencio que no callan, buscan, reclutan, entre espermas y pájaros perdidos, un lugar en el que volcar misterios. De este cielo que escupe estrellas y piedras, también nacen melodías. Zumban como culos de mosca armonías de la ribera inversa. Aquí las piedras tienen alma, se deslizan y se besan y se funden y vuelven preñadas, como inocentes criaturas, con los ojos vueltos de placer. Las estrellas miran con envidia la pureza del amor de las piedras y las emulan con disfraces y bigotes de mentira. Intentan cópulas de dureza extrema, que no consiguen porque las estrellitas tienen risa de junco y flexibilidad de agua.

En este cielo de serrallos continuos los olores cuelgan de las ramas de luz, se pueden tocar, casi comer, como el día en que llegó el óvalo y de tanta felicidad y ganas de vivir se atragantó de tanto puro cielo. De sus orificios surgieron millones de narcisos que ahora adornan los retozos de las estrellas que consiguen emular, ahora sí, los coitos de las piedras.

La manada

2011-03-19T03:57:00.000-07:00

Me reconocí por un instante en la manada

y en su desorden de colmillos afilados

Paso a paso, salto a salto,

yo también viví en la orilla de la lágrima

Oscuridad, luz, oscuridad

es la cadencia extraña de los humores

Noto como los muertos me ayudan a remontar

con sus orificios de risa eterna

La calle tiene un disfraz de selva

porque las estrellas dormitan las farolas

y los rugidos son tatuajes que se meten en el alma

Por allí va la manada,

por donde humean melenas rubias

Cruzan sin mirar el amor de los ojos donde habita la furia

Garras y sigilo, velocidad ámbar

Nadie está a salvo cuando la manada tiene hambre

Nadie saluda a la muerte que anuncia sus pisadas en el portal

donde la lluvia hilvana tormentas,

donde se esconden pedazos de detritus, rugidos y esperanza

La manada, si no te reconoce, te destroza

Es jodida y rencorosa,

como una infidelidad a deshora

La noche en la que me atrapó la manada

era como de estrellas tersas y cristales rotos,

tan sólo me descalcé y me dejé devorar por ella

Sobaco cibernético

2011-03-15T02:09:00.000-07:00

Somos lobos, ciervos agotados,

animales heridos tras el brillo,

tras una dosis de amor o de sexo en su defecto

La felicidad es una melodía

perdida en un teléfono móvil última generación

Vivir por y para el último grito

Almas rasuradas. Moldeadas.

Tu risa es su risa.

Fábrica de detergentes

y utensilios de autoauyuda

La radio y la televisión, la prensa

Internet, demomentira digital

Bésalo, deséalo tras la pantalla

Tus dedos acarician sus pezones

Tras el plasma, su garbancito clitoriano,

carne roja, tan atractiva como la lengua de dios

La ciberfrustación y el deseo

los %, los nºs, los beneficios, los Debe-Haber

El sentimiento dominante de las finanzas

$Dónde dejaste la Revolución de la que un día hablaste, vendiste, comunicaste$

Tus 15'' de fama pueden acabar en infortunio:

tras cada palabra, tras cada imagen o gesto compartido

Mostrar humo, vender intimidad

Mostrar el sobaco como si fuera una feria de muestras

o como si nadie más lo tuviera

Todos en el estrellato

Potaje de estrellas...ocurrencias pata negra

Ojos de corza

2011-03-08T02:43:00.000-08:00

Duermo la noche

Sueño que la envisto

Potencia de océano

Quejidos. Saltos. + quejidos

Acaricio la entrepierna mineral

Como de sus lujos como si fueran ostras

Luceros como ojos de corza

Destellos de tierra y mar

Lengua donde sueñan las rocas

Me reafirmo. Carne de luz

Azotes sagrados de erizadas espumas

Babas y limos dulcemente ensangrentados

Cirros confusos,

lento viaje por la boca animal

Visiones en la facultad

2011-02-25T06:18:00.000-08:00

En la facultad hay pasillos vacíos que llevan

sus bocas de esperanza a la mañana

Los jóvenes resisten

con cigarrillos y disfraces el frío amatorio,

aun así me recuerdan a niños que flambean sueño

Una vez vi a un chico derramar una lágrima

al abrir un libro de Cernuda

y otra vez sentí los besos que una pareja se daba

frente al departamento de documentación

Había en sus auras un silencio de fuegos

A veces, no creo que resistan mucho más

las columnas de esta universidad

porque veo como los muertos

carcomen sus raíces con pena y rabia

Pero otras, creo que estoy

en un lugar con vocación de eternidad

Lo siento en el corazón,

cuando se agita como un caballo

y vuelve a pegar coces a las esquirlas de tiempo

Derribarás al mundo con tu revólver de palabras

2011-02-21T11:31:00.000-08:00

Paciencia de nube

Dragón tatuado

y un revólver con el que hacerse un hombre

Matarás a tu ego

pesado como un sol de mármol

Derrumbarás tristezas con un baile a lo Thom Yorke

Agujeros de metal

por donde se alivia al alma

Abismos rasurados como monstruos de papel

Te arrimarás

a un fuego de poemas

y a los besos que las estrellas dan a la lunita verbenera

Paciencia de nube

Dragón tatuado

Derribarás al mundo con tu revólver de palabras

Dentro de la boca

2011-02-17T15:29:00.001-08:00

Miro a la garganta del sueño. Quiero tocarla y hundirme en ella. Zumbidos, un olor a pétalos y quizá algo de güisqui derramado en sus paredes lo aconseja. Abro los panes que se resguardan del frío dental. La caries es sincera y la lengua un muladar en el que crecen algas. A lo lejos veo una gran bola roja, creo que es la amígdala. Me acerco porque soy de los que aun usa paraguas.

El hambre y las palabras

2011-02-17T15:24:00.000-08:00

La mirada desangelada y el vicio entre las piernas. Cruzar un río de diamantes y beber el rugido. Nada tiene sentido, todo fluye, todo se desordena. El aroma es un secreto y la jirafa una larga cadena de errores con la dulzura de una acaricia algodonada.

Qué caos cuando uno tiene hambre y sólo encuentra palabras.

2011-02-11T07:25:00.000-08:00

Ángeles

Ángeles partiendo la noche

Sinuosidades estrechas que vienen en campanadas

Frío y una turbia alegría al ver que estoy con ángeles

Ríen, insultan, besan los basurales que hay tras las estrellas

Exprimen las nubes y sus decires son miel que el cielo aguanta

Llueve de sus miradas un topacio que da envidia

y de sus pechos de hombre-águila brotan energías siderales

que alborotan cielo y tierra

Ángeles

Ángeles gimiendo en las aristas de la luna

y en el bruñir de sus miradas un oro, dos oros, mil oros

Malabar áurico que emociona y desconcierta

Orfeón y risas locas

Sueltan alborotos como perros

para que se follen las tristezas

Sus delirios ahuyentan el vacío que un día llegará

Ángeles como una alegría efímera corriendo por el paladar

Ángeles

Ángeles en vida

2011-02-09T07:33:00.001-08:00

Hoy no he ido a hacer el examen

A tu edad, dirás, "yo ya estaba casado y con responsabilidades"

Pero creo que he hecho lo que tenía que hacer

He hojeado un novela mal traducida de Hammet

y he ido a robar Poetry is not dead

a unos grandes almacenes de la cultura

Al final no he cogido nada

Ni nada ha debido pasar

porque en mis manos había un vacío de tierra sorda

Una náusea me ha robado la tarde

y he deambulado por los café-concierto

Me han entrado ganas de hacerme enterrador

para preñar y besar las lentas cicatrices

que la muerte dibuja en el cielo

Se me ha ocurrido mientras esperaba en un paso de cebra

y un funeral pasaba frente a mí

Hoy no he ido a hacer el examen

y al pasarme las manos por la cara

he sentido el tacto duro del enterrador

y he deseado tener el libro que no tenía entre mis manos

Un camino

2011-02-07T05:23:00.000-08:00

Va de allá para acá

el rugido fiero del coche y el pájaro acorralado

Del balido agónico urbanita emana pus

Busca un camino

un trozo de vida que esculpir

Va con la carga sobre los hombros

sueños como nubes y iPhones como luceros

Rosas y héroes desfigurados

Busca un camino

un trozo de alma que escupir

Va con la fiebre del mundo en los ojos

la palabra desnutrida y el lirio congelado

El silencio es la espada en la que descansar

Busca un camino

una caricia que la haga sentir

2011-02-05T04:23:00.000-08:00

Querer decir algo y no saber el qué

Querer decir algo y no saber cómo

Luna mi miel

2011-02-04T06:28:00.000-08:00

Luna de fuel

Luna de hiel

Luna de lunas

Luna mi miel

Araña negra

2011-02-01T23:30:00.000-08:00

Hay gemidos como relojes blandos

señoritas en ropa interior

secretarias con pistolas de agua

enredadas en cables rizados de teléfono

y una mujer azulada que besa

con ahínco consumista en esta dulce pesadilla

Aquí no hay drama

ni óperas negras, ni estatuas de rencor

hay animales borrachos

risas que paren nubes

grititos de histeria

alientos de doble filo

sustancias prohibidas a degustar

y un licor que cae por sus nalgas

como la sombra de una araña negra

llueven promesas, delirios

y al final del camino

una flor de piedra tierna y desdentada

Silver Moon

2011-01-29T14:20:00.000-08:00

En este viaje de muros y escaleras descalabradas

donde resuenan las voces de mi genes

y las servidumbres de mi pobreza,

relamo este momento

y me arropo con las jergones del perro muerto, y,

con las crenchas que un día acaricié,

imagino sábanas de seda y lutos venideros

de los que hoy me río

En esta cama de niño enfermo

en la que masturbo a las horas

y no hago más que pensar,

entre fiebres de invierno y tabletas de antigripal,

en la libertad de los libros y en los ojos del viento,

veo como de mi boca de niño en desequilibrio

solo brota hiedra, drama animal,

ébano demoníaco, detritus herido

En esta escalada que parece no tener fin,

ni triste ni amargo desenlace, ni final feliz,

me consuelo con pasear el alma por los escombros,

olvidar remotos sueños,

y desenlatar caricias en conserva

para recordar que el mundo es mejunje extraño,

celibato erótico,

herida y remedio que parte la vida por la mitad

En esta cama de tres por cuatro de la que no quiero salir

siento la ira del tiburón

y la sensualidad escamosa de la sirena

y veo a las noches pasar con una bandeja repleta de guirnaldas

como en las pesadillas obscenas de Silver Moon

Rebelión momentánea contra las TIC

2011-01-27T03:14:00.000-08:00

Parece que el hombre hubiera nacido para adorarse frente a un espejo o una pantalla. Ya nadie echa en falta el tacto de una piedra tan grande como un oso o el olor sincero de la tierra húmeda. Hoy en día, cuando uno quiere disfrutar de la naturaleza se va al ordenador y se ensimisma con una cadena de imágenes de alta resolución que sirven en realidad de salvapantalla.

Las redes sociales, los blogs, los periódicos digitales, los programas del corazón.net y toda esa tormenta de colores, tetas, muertos, desnutridos, modelos, ocurrencias apopléjicas y demás "desinformación", nos aturden y confunden, y nos envuelven en un mundo paralelo al real. Casi más real que el verdadero: este que duele, a veces da risa y también mata.

Si no tienes un perfil, si no tienes una foto mediática, una sonrisa de nácar y un pecho pincelado con bisturí, la vida se reduce a la vida. Nada más. Hoy ya no es suficiente con sacar la familia adelante y salir con el perro a la calle y leer el diario que se compraba en el quiosco de la esquina. La exigencia cada día es mayor. Si quieres ser "alguien" tienes que ser competitivo, productivo, restrictivos, compulsivo, vengativo, peyorativo, atractivo, generativo/degenerativo... Asumir un sinfín de cualidades -¿cualidades?- que hagan de ti alguien de provecho.

Somos más de seis mil millones de personas en el mundo, si todos tuvieran un perfil en Facebook, por ejemplo, seríamos más de doce mil millones en total. Todos mostrando el lado más amable, el más erótico, el más juerguista o el más terrorista de su persona -algunos con más pudor que otros, todo hay que decirlo. Cada cual creando una imagen tergiversada de su yo o mostrando todo aquello que no es y que ahí sí puede ser.

Algunos dicen que todo esto nos lleva a un mundo más democrático, más abierto y plural, donde todos podemos departir con todos, como si un domingo soleado y vivificante nos encontráramos en una gran plaza de pueblo. Pero otros dicen que son memeces, que los que mandan nos han proporcionado estos juguetitos de fácil control y rastreo.

No sé, yo estoy confuso. A pesar de usar estas suculentas "herramientas" y acceder a lugares donde antes nunca hubiera podido, también las desprecio porque veo que absorben mi tiempo y me aíslan de alguna forma, a pesar de tener a cientos de personas a mano - a clic sería más correcto. Pero a la vez satisfacen el ego y, en cierta medida, el espíritu, y puedo decir cosas que a veces no me atrevo a decir en la calle al policía, al cuponero de la esquina, al banquero.

Así que haciendo balance: me niego, me retiro, no sé si por unos días o unas horas, pero necesito parar y dejar los pantallazos, los me gusta, los añadir "amigos", las fotos de la última cena o borrachera. Me voy a hundir las manos en la tierra húmeda y a gritar por las Campos de Castilla donde se forjó mi alma.

Ciberanónimo

2011-01-24T10:43:00.001-08:00

2011-01-22T14:08:00.000-08:00

La cadencia de sábado noche

meciendo las neuras

Esta bendita soledad

Este aire amargo y mil puñaladas hechas miel y

horizontes desviados

El maullido de Alela

sigue sangrando sobre el cielo,

sobre la alberca sigue la mirada partida,

busca que te busca la pureza

Hay tantas heridas

pero zumban tantas esperanzas

que arrojo joyas por la ventana

para vestir a las mujeres con las que sueño

Foto Eugenia Raschetti

El tipo más duro del barrio

2011-01-21T07:15:00.000-08:00

Cuando era niño quería ser como Ian Brown. Llevar los brazos tatuados y ser el tipo más duro del barrio. En esa época andaba con mi vecino, el Vice. Siempre andábamos de allá para acá. Ya sabes a qué me refiero.

Los canutos hacían la rutina llevadera y la farla de los finde me tenían lo suficiente acelerado como para no pensar en toda la mierda que tenía en casa. Hacía meses que no veía a la Gema, así que me tiraba a todo lo que se meneaba, pero parecía como si un vacío me comiese de la cabeza a los pies.

El Vice se pilló una Honda NSR. Había tardes en las que íbamos al centro a pegar tirones de bolso. Nunca se me olvidará aquél sábado de cielo anaranjado, puerto en estambai y una bruma de gente incansable de arriba para abajo.

El día declinaba. Todos iban a lo suyo: parejas, grupos de amigos, amantes, policías de paisano, algún que otro quinqui y nosotros, en la esquina habitual, al acecho de alguna víctima.

Un poco chulo sí que era el Vice, y guapete y con ojo para "los negocios". El atardecer era la mejor hora. La gente está cansada, baja la guardia y tiene despistes que le pueden costar el bolso... o la cartera.

Unos días antes habíamos tirado al suelo a una señora en uno de nuestros trabajitos . El balance fue de cinco euros y, por la caída que vi por el retrovisor, una cadera rota. Pobre abuela, pensé.

Cuando el Vice ve la presa mira con unos ojos que asustan, parece un depredador. Me miró y me emboiné el casco. Sentí las vibraciones del motor en el culo y por toda la espalda, era agradable sentir como cimbreaba levemente el cuerpo.

Aceleró y me balanceé. Me pegué a su espalda y noté como la velocidad nos abrazaba. Nos acercamos con el sigilo de un guepardo a nuestra víctima.

El viejo llevaba la mariconera en la mano como el que lleva una bolsa de pan. La movía con ingenuidad de arriba abajo. El Vice iba demasiado pegado a la hilera de coches que aparcaban en el paseo y el casco me quitaba perspectiva. En un rápido juego de manos me lo quité y lo sostuve en la mano derecha.

Nos acercábamos. 20, 15, 10, 8, 7, 6 metros. Miraba el baile de la mariconera y calculaba la distancia. BOOOOMMM!!! El Vice, la Honda y yo reventamos contra una puerta que se abrió de repente. Oí el grito de un niño, lo sentí como el lamento de un animal desalmado. Era quien había abierto, sin mirar la puerta del coche. Pude ver su brazo en el suelo y un reguero de sangre con más potencia que una manguera de bomberos.

Gritos, llantos, caras de horror y una luz violenta en la cabeza como un demonio desordenado. El vice se movía, pero yo a penas sentía el peso de mi cuerpo. Ausculté un vacío, la ausencia de la Gema, los llantos de mi madre y los gritos de mi padre, como si todos estuvieran en plena función.

Ahora se me hace extraño. Aquella fue la última vez que sentí el pálpito agradable de la espalda.

Jornada laboral

2011-01-19T14:45:00.000-08:00

Camino por la calle. Hay muy poca gente. La mañana es fría y las luces de las farolas aun no han chapado. Una hilera de taxis con la luz verde ilumina de forma ordenada la calle como si fuera un huerto eléctrico. Me monto en uno. Tapicería carcomida y ambientador pino. Cruzamos miradas y susurro la dirección. Desconfía, no sé por qué. Casi sin desviar la mirada arranca y sale dejando un rastro de ceodos entre el huerto de lechugas eléctricas.

La COPE chicharrea en los altavoces y el conductor no para de carraspear. Los sonidos se confunden, mientras un frío agradable me mordisquea las orejas.

Imágenes entrecortadas y guiños de semáforos. La ciudad va despertando como un viejo animal. Llego a mi destino. Intercambiamos miradas por el retrovisor. El billete con el que pago interfiere en la leve intimidad en la que nos hemos visto envueltos por segundos y recojo el cambio sin apenas desviar la atención de sus ojos.

Me bajo. Cruzo el paso de cebra. Giro a la izquierda. Ando un par de manzanas. Giro a la derecha. Me miro los zapatos. De nuevo se me ha vuelto a olvidar. Esta tarde sin falta los llevo al zapatero, me digo.

Llego al edificio. Hay gente charlando a unos metros de mí. Espero junto a una farola. Enciendo un cigarrillo. Me siento tranquilo, como si fuera a trabajar. Pienso en mi mujer y en mis dos hijos. Todo parece despejado. Aparece el furgón. Justo a tiempo, pienso. Tiro el cigarro con una chulería de actor consagrado. Me descuelgo la mochila de la espalda. Me vuelvo hacia la pared. Siento el motor diésel a mis espaldas. Me pongo el pasamontañas, Daniel, mi hijo pequeño, pasa rápido por mi mente. Saco la pistola. La empuño y aprieto los dientes.

Comienza la jornada laboral.

De idiotas -también.

2011-01-18T14:26:00.000-08:00

Me despido del día. Hago un repaso para constatar de que no he tirado estas últimas 24 horas a la basura. Leo el blog de Ramón Lobo, que esta noche va de idiotas. Y me da qué pensar. Nombra a un idiota al que conozco personalmente. Nunca pensé que fuera idiota, pero la próxima vez que lo vea lo miraré y quizá vea a ese idiota que dice Lobo.

Tiene razón, el mundo está llenos de idiotas, pero también de orgullosos, de engreídos, de pendencieros: de estúpidos cadáveres vivientes sobre los que escribir. Por otro lado, tenemos a los líderes que nos gobiernan, los que nunca podemos reprocharles nada, quizá un pataleo cada cuatro años y un mecagoento cuando los escuchas buscando votos sin escrúpulos o haciendo una propaganda descarada y de baja altura. Me viene a la cabeza el último vídeo de Camps.

Luego están los idiotas de a diario, esos con los que a uno le toca lidiar todos los días. El idiota del metro, el idiota de clase, el idiota del trabajo, el cliente idiota, el pescadero idiota...blablabla.

A veces, también uno se siente un idiota. La idiotez como parapeto ante la vida. "Me hice el idiota", me dice un colega un día que tiró unos cuantas de botellas de vino en el supermercado. La idiotez nos salva, mengua nuestra responsabilidad: "Déjalo, no ves que es un idiota", recuerdo que le decía el otro día un tipo a otro en un Bar en una discusión de tabacosos.

Me voy a la cama. Mañana me espera un día duro y quizá algún idiota que aguantar. Pero no se me puede quitar de la cabeza, seguro que más de uno a pensado alguna vez que soy un idiota. gudnai.

No. No. No. No

2011-01-18T00:25:00.000-08:00

Puedo exprimir el cielo,

besar la mente blanca del oso polar

Puedo dibujar con el goteo loco de mi sangre

una nube roja sobre la nieve que esconden tus párpados

y decir sí, sí, sí, sí

y No. No. No. No

como en un bella canción de Alela Diane

Puedo remar sin dirección

y sentir como el poema se abre, incierto, confuso,

capricho de niño hambriento, magdalena bipolar

Puedo y no puedo

Puedo violar a las matemáticas

o vivir en en la tristeza corporativa de El Corte Inglés

Puedo nadar las verdes praderas

y comerme los restos del huracán

y decir sí, sí, sí, sí

o no decir No. No. No. No

Puedo y no puedo

solo en este espacio/lugar

Puedo y no puedo

Ser o no ser alimaña herida

o rugido negro y dorado de volcán

y decir sí, sí, sí, sí

o no decir No. No. No. No

como en una bella canción de Alela Diane.

El mundo por un byte

2011-01-17T02:06:00.000-08:00

Dale de fumar del desfibrador,

de donde salen las almas en busca de otra oportunidad

Tírale su diario de Primera Comunión

y ponle un blog donde pueda enseñar sus tetas

y sus miedos más insanos

Un ciberlugar donde se exhiba

y encuentre comprensión,

y comunique todo su amor y odio por el género humano

y la naturaleza

El mundo por un byte

El amor por la luna en la pantalla

y la promesas etérea de un millón de píxeles

El mundo por un byte

Exhibición, SXXI, cibernéticas-star

Busca que te busca el mundo por un byte

Foto de blogger Puntito Canalla

El viejo poeta

2011-01-15T01:25:00.000-08:00

Ahí va el viejo poeta

con no sé cuántas poesías frustradas

en la comisura de los labios

Ropa sucia, raspa de pescao

que aletea y provoca al trimigenio

Viento y lluvia, sol y cielo

siempre fueron su alimento

"En los jardines y en la inmundicia,

en la salud y en la enfermedad",

repite el viejo de boca arcillosa

Regala versitos modernistas,

sonríe y proyecta su mundo basural

Aliento de flor de anís y alegría tabacosa

Siempre rodeado

por un pandemónium de pájaros alegres,

lápiz y papel como "cuchillo y pistola"

Sonríe a las niñas y piropea a las gachís

con la pobreza del siglo veintiuno

y la mentalidad de los ochenta

Ahí va el viejo poeta

con la violencia de la juventud

atravesándole el estómago,

arrastrando versos, copulando farolas

La angostura de sus ojos iluminan la ciudad

Foto de blogger Pechocho

Paraguas rojo y negro

2011-01-08T10:07:00.000-08:00

Como con un submarino te penetro

Parto las finas telillas de tu cuerpo

Renombro poros adormecidos

Con infinitesimal y nuevo vocabulario

Recupero universos olvidados

Y del manantial frenético bebo

Hay paz, ternura, alimento

El paraguas rojo y negro

Me protege de tus orgasmos

A la tarde, sueños de silencio

Un hambre de invierno

Araña el estómago

El colocador de palabras

2011-01-07T04:26:00.000-08:00

Esta mañana postepifánica la gasto en menudeces, en lecturas irrelevantes, en apurar los cigarrillos secos que encuentro en los cajones de la memoria. Un lirismo, como una paloma atravesada por un llanto de luna o el susurro de un angelito borracho, se encrespa en mi discurrir, en este pensamiento agotado por comilanos y etilismos esporádicas y caprichos menores que apaciguan mis ansias más íntimas en esta Navidad felizmente acabada.

Un lirismo derretido sobre sí mismo, un flash, un fogonazo que llega desde algún lugar. Una vocación a la que estrujo e intento exprimir algunas gotas de zumo literario. Me empecino, siempre luchando contra lo mismo, siempre buscando la verdad, el estilo: su utilidad, su franqueza, su voz más auténtica.

Ese lirismo o vorágine salvaje, quizá mal entendida, es una necesidad como cualquier otra: la de beber un vaso de agua, o la de una siestecita de cinco minutos a media tarde, o la de una masturbación a altas horas de la madrugada. Puras necesidades biológicas.

Así funcionan estas filtraciones del más allá o de quién sabe dónde. A veces, como un vómito de flores, van cayendo las palabras en el recipiente blanco de la pantalla. Pero no hay fórmula exacta. Un día salen ordenadas, otras en tropel, con la necesidad de verse ellas mismas en el mejor sitio, y me piden que las cambie como si supieran que lugar les corresponde dentro del texto, y yo, con la incapacidad de un niño en desequilibrio, hago y deshago a mi antojo hasta que me doy cuenta que son ellas, las palabras, las que van eligiendo la posición más o menos ordenada, acorde con el carácter y la capacidad del que tienen a su cargo para poder seguir mostrando su viveza y espíritu.

Esto viene porque no hace mucho, en la librería de barrio, la Librería Méndez, un viejo escritor con poco éxito y sobrada calidad, al que veo de vez en cuando, me dijo con la certeza de un estudio sociológico serio: "Cada segundo cien palabras sufren una injusticia al ser mal colocadas o usadas". Mientras admirábamos el arte de ver bien ordenadas las palabras en una poesía, justo en ese instante, llegó un gran "colocador de palabras". Mientras éste saludaba al librero con su sonrisa de caballo y su mirada arequipeña, todo un huracán de palabras se tiró a sus pies con el alboroto del perro que recibe a su dueño, con la única intención de ponerse a su servicio. El "colocador" rió, las acarició en la cabecita con amor y condescendencia y, al rato, salió de la librería con un par de libros y un bonito rebaño de palabras embaucándolo para que hiciera con ellas lo que se le antojara. El escritor parecía feliz con todo ese alboroto palabrero a su alrededor. Éstas se entregaban con la seguridad de no verse menospreciadas y yo me quedé, de nuevo, con la duda de quién manda, si el escritor o las palabras.

2011-01-05T08:31:00.000-08:00

Con lengua de amor deshace nudos

y repone espíritus baldíos

defeca armonías de tintura

en los soliviantados callos del alma

Un hilillo de baba

como una música sorda

recorre el sueño en soliloquio

y la amarga la miel en la cama

Como un ventanal de doble cristal

la herida cerrada va

negros besos de alimaña

es lo más que la noche regala

Tiranosaurios de infamia

lenta leche por la comisura

desprecio de los despreciables

en los billetes arrugados de rabia

Felicidad tecnicolor

2011-01-03T10:33:00.000-08:00

La calle caníval,

los pies diligentes,

el pensamiento abrasado por la fiebre

Cientos de miles de ojos

como locos por la gran selva,

millones de sueños

desparramados sobre la tarjeta de crédito

Un tipo y su corbata Hermès

sonríen en una oficina de Manjatan o Jolivud

Capitalismo flambeado:

"todo es anunciable, el consumo dignifica"

Reyes de papel y ortodoncia funeral

Un viejo borracho

grita entre la multitud:

se enjuaga con las miserias del mundo,

besa a las sombras con lucidez

Suena una melodía de un millón de embustes

asegurando, jurando, haciendo lo blanco negro

Entre bambalinas:

un sinfín de estratagemas impunes

tras las mentiras y promesas de una felicidad tecnicolor

La inteligencia del Señor Tiempo

2010-12-31T01:11:00.000-08:00

El beso se hizo amapola y un barco de pájaros alimentó la turbina azulina del cielo. Aquello era lo único que mis ojos podían ver el último día del mes, en la frontera del año que separa al hombre de la nada. No era un cambio de año, era el fin de una época, era el comienzo de lo que muchos llamaban el final de "un sistema en decadencia".

Las manecillas de los relojes retardaban con languidez imperceptible el paso hacia adelante, como sabiendo que el tiempo es el verdadero amo de las cosas y lo que viene nunca es postergable, acaso un segundos, minutos, quizá un mísero año. Pura bagatela, para el Señor Tiempo.

Los hombres se recogían en sus pequeñas miserias: el pavo, las uvas, el regalo para el hijo, la promesa mal enfocada y nunca cumplida, y toda una ristra de menesteres que se iban sucediendo: seduciendo a la gran masa, como un barniz necesario para aguantar las embestidas del día a día, sus fríos y sus largos secarrales de ignominia mundial.

El día transcurría, la noche llegaba. La presentadora de televisión lucía una sonrisa que hacía juego con el escotado y luminosos traje de fiesta. Sus pechos artificiales y su sonrisa embutida en bótox eran un claro ejemplo de la artificialidad innecesaria en la que se había envuelto el mundo. A su lado, un joven sostenía una copa de champán destelleante como la lágrima de un dios falso y sonreía con ingenuidad vergonzante. Todo era brillo, todo estaba edulcorado y los focos cegaban a cada hogar, a cada hombre...a cada esperanza.

El cambio de año llegaba. Las campanadas repicaban. La boca del Tiempo cumplía su trabajo milenario y tragaba el minúsculo planeta tierra como a una hormiga, como a un error tonto en un experimento que "a alguien" se le ha ido de las manos. El Tiempo hizo desaparecer la crueldad y la miseria, la risa del niño, el destello de unas alas de mariposa, las finanzas, el placer de comer una paella y la mirada aviesa del oligarca.

Reinó el silencio. Cometas, asteroides, gaseosos y rojizos planetas paseaban como en una sonata de Bach de algodón y pura armonía. Pero en un algún lugar del universo, quizá encapsulado en una tierna nebulosa se podía oír: Feliz Año 2011.