Ando con él hoy de acá para allá
en esta copa con pinta de cerebro
Me gusta fresco
Como agua de río
lo diluyo en la boca
y es como si la sangre se regenerara
con la fuerza de esta tinta del país
Qué cruel es el vino
siempre llamándome con voz de tierra húmeda
y escandalera de Baco
como si de la Ribera quisiera huir
Su canto de muerto es vida
y su sencillez demoledora
Su rumor cabalga con sombra de parra
en esta copa con pinta de cerebro o de pecho inquieto
Ya ha empezado la risa bukowskiana
que cura heridas y parchea la realidad
Qué cruel es el vino
siempre llamando a la puerta
siempre haciéndome feliz
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