Grandes y enfermos

Jineteando, bombardeando, copulando silencios

en esta ausencia de tormentas

Sería un buen momento

para sacar el corazón al balcón,

para tirar las comodidades por la borda

Sería un buen momento

para asegurarme que el desierto no tiene final

Pero el tiempo, extraño compañero, es un perro enfermo,

una dentellada blanca de tiburón negro

Qué importa ya frío o calor

si el vacío dormita en los centros

y las vírgulas lamen el cristal

con la tristeza de la soledad impuesta

y los frutos partidos de sol

y los ojos inyectados de bostezos

olvidaron sus principios como un mono borracho

Y alguien se preguntará, ¿Qué quiere decir con esto

si la poesía tan solo es un juego de niños grandes y enfermos?