Miércoles Santo

Ahí fuera es Miércoles Santo
Pájaros congelados
por un sol de ensueño,
ruecas, plegarias,
narcisos incautos
en el cuarto del fondo
de la cueva del alma
Un pis sagrado
chorrea la entrepierna
Escribir es tocar
los sueños del hombre,
limar fauces de no sé dónde
En mis bolsillo tintinean
30 monedas de oro
en un diluvio
que no dejará salir al nuevo dios
Ahí fuera es Miércoles Santo
y entre tanta gente

alguien me ya llamado Iscariote