martes, 18 de febrero de 2014
















La verdad es injusta
en estos barrios 
donde todo adquiere 
color de yogur caducado
Por cielo, tierra y aire 
vaga mi dolor. Tiembla
la crueldad del tiempo
en la luz de la mañana 
El tarro de perfume 
observa desde el chifonier
Qué macabro espectador 
Los sueños que se investían 
de oro y lucidez ahora
son papel mojado
Perturbador no es estar
sino desvivirse por ser
Al ritmo idiota del amor
se confunde la lírica sexual
Cubre pezones plateados
que al caer la noche 
se agarran a los cuerpos
Sentimientos como viajes 
fugaces por tramos imposibles
Estoy en los ciento y pico
de madrugones por segundo 
Where do I go?

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