Nadie lo apreciaba 

porque todos 

eran animales

alados con serias 

primaveras de aire.

Caían en un 

vertedero de plumas, 

como lo hacen 

las cenizas de las rosas 

fraguadas en verano. 

Los ojos eran del color 

del semen y de la sangre. 

Qué belleza verlos 

arder en lágrimas 

a la luz de la mañana. 

Gestos manchados 

por un trébol de dolor. 

Volaban voraces 

y valientes, como 

cachivaches de fuego 

en busca del desierto. 

Las aristas del cielo 

se rompían a cientos 

y alguien puso 

una peli para disimular. 

Morían todos, 

uno a uno, ahogados 

en el desprestigio 

de la cerveza caliente. 

Los lobos salieron 

disparados con los 

colmillos dorados de sarro. 
Alguien esperaba a la luz 
de su propio entierro  
un premio de consolación.